Gosto

Eu gosto de publicar esses pequenos textinhos (que podem parecer tratados), porque eles são mais fáceis de escrever e neles eu me dou a liberdade de filosofar. Uma coisa me chamou a atenção essa semana: eu gosto de ficar usando vocabulário rebuscado, desatualizado e anacrônico. Maldita mania de pedantismo que eu tenho, da qual eu tento me dissociar, mas não consigo.
Gostar, gosto e essas coisas me lembram estética. Tudo isso é arbitrário, é impressionante. Isso me lembra o texto do Ezra Pound que eu li para a pesquisa em versificação. Ele também é arbitrário, porque ele prega o seu gosto e o que, em sua visão, é boa estética. Acontece que ele aplica isso de uma forma coerente e boa, trazendo reflexões que podem vir a ser muito interessantes para um leitor e pretenso poeta (como eu).
Lendo esse texto, pude ver com claridade alguns pontos em que eu tenho errado na hora de criar poesia. Eu faço imagens fortes, efeitos, trabalhos com o verso, mas tudo isso, tudo de bom que eu posso produzir, fica em minha cabeça. Eu demoro demais a passar as coisas para o papel, isso me prejudica muito e, na hora de escrever, eu acabo por aplicar formas acadêmicas, pedantes e velhas, numa simples reprodução barata das coisas que me inspiraram e que eu acho que podem parecer mais bonitas as olhos dos outros. Faço isso por achar que tornar meu texto mais “enxuto” e “trabalhado” vai ser mais bem visto pelas pessoas aptas a julgar e acabo, com isso, matando a força vital dos meus versos.

É difícil, sim, é. Mas por quê? Porque eu não tenho praticado tanto quanto gostaria. Meu trabalho criador tem-se resumido a algumas poucas horas em que me “deixo” brincar de poesia. Falta-me a aplicação da vontade criadora em sua essência. Ora, ninguém pode ser bom sem prática. Agradeço ao Ezra Pound por ter-me mostrado alguns pontos cruciais de minhas falhas (como esse). Agradeço também a meu professor de literatura e de versificação que me apresentou a Pound. Também afirmo que eu não quero ser um fascista como ele (Pound), mas o que ele fala sobre poesia é validíssimo.

No mais, eu me deixo deixar algumas coisas de lado um pouco. Quem sabe “me libertando” de novo eu possa dar mais vazão às imagens que eu formo mentalmente.

Au revoir.

 

Regressiva

Cá do leito final de desencanto
Resumirei mi’a vida desgraçada:
Eu tive que viver, melhor que nada…
Vivi. Fui ser normal, nenhum espanto…

Cidadão pós-graduado e doutorado,
Paguei mil contas, sempre fui honesto,
Que é só um modo de ser bem otário.

Tive dois filhos, me casei… E nada!
Eu nada fiz que me valesse a pena…

Eu me debato. Fecho os olhos. Findo.

 

Soneto shakespeareano para o meu aniversário

My Birthday

My birthday is, I know, my special day,
I shouldn’t have to hear the words you said!
You made the day I love become the worst,
you broke my heart with all your stupid words!

And I, so fragile, made myself a fool,
I thought I could just spend my day with you.
Your envious heart has made you blind, you see?,
to all the stupid things you’ve done to me.

I sat alone to cry there in my room.
I can’t do more than hate the day of doom:
The day you’ve screwed with all those selfish words,
our heart can’t make now more than different chords.

The one I love much more than all my friends…
To be the son you love… I will pretend.

 

Às velhas lembranças

Pelos amigos foi um dia amado,
Mas aos amigos ofertou o deserto.
Se às amizades tinha o peito aberto,
Não hesitava em as pôr de lado.

Se agia assim só por querer o ingrato,
Se tinha outras razões, não sei ao certo.
Sei que teu coração, co’um véu coberto,
A um bom amigo, como eu fui, é ingrato.

Ficastes doido, insandecido e burro!
Tu fazes nada de segunda a sexta
E és vil, idiota e mau até contigo!

A tua face, com prazer, esmurro
P’ra te acordar dessa tua vida besta.
Quero de volta o meu antigo amigo!

 

Soneto dedicado aos modernos casais

Um soneto dedicado aos modernos casais:

Ela clama, já ébria, o que deseja.
E mesmo quando sóbria não receia:
Exige o que comer em sua ceia
E entope aquele rabo de cerveja!

E ordena a seu marido que tal veja,
Pois ele, que obedece, volta e meia,
Nas quatro patas pálidas, anseia
Ganhar a recompensa de bandeja:

Quer ter amor! Oh, que imbecil em prantos!
Só aprendeu a ser o burro. Idiota,
Toma as patadas de tua amada dama:

O teu amor, que vem a ti e reclama;
A linda flor, que a ti e aos teus enxota!
Sofre, calado, os enxovalhos santos!

 

Eu, Fernando e a vida

Eu, Fernando e a Vida

Festejai! Que na vida nada mais é preciso
Que um coração batendo e sangue nas veias!
À vida de qualquer um, a qualquer vida simples
Basta o pulsar de vida e a sensação das coisas.
Bata, coração, que basta a qualquer vida!

À vida de qualquer um, não à minha.
De modo algum à minha.

Navegar é preciso,
Viver não é preciso.

 

Não há

Não há, em qualquer canto,
Uma sombra de tristeza
Nem da menor felicidade.
Há apenas eu. Só.

O meu dia está tão cinza
Quanto o pano roto que visto.
O meu dia, tal qual o céu lá fora,
Cinza. O meu dia.

Meu dia só.
Só meu dia cinza.
Quem foi que me deu
Um dia só cinza?